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Je me hâte vers cet endroit d'où viennent les incendies. Je vis, amoureuse comme une chienne rêveuse. A la gare, les oiseaux viennent me manger dans la main, ils ont des regards frileux. Moi aussi, j'aurai toujours froid. Je m'ouvre l'âme avec un bistouri rouillé, et je bénis la maladie de sentir les paysages. Dans quelques petites minutes la peur m'inondera, dans quelques petites minutes je repartirai vers le déséquilibre. (Extrait).
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NicolasMorin
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